Человек идет под зонтом, воротник подняв у плаща
Ноги он волочет с трудом, не уйти ему от дождя
Но не о том грустит человек, о другом тоскует душа
Думает он как бы взять где миллион долларов США
Припев:
Миллион, миллион долларов США
Миллион, миллион и жизнь будет хороша
Миллион, миллион долларов США
Миллион, миллион и жизнь будет хороша
Человеку нужен свой дом, а у дома чтобы рос сад
А по саду чтоб бегал сын и у сына чтобы был брат (два)
Чтоб жена не дура была, чтобы лицом была хороша
И еще чтоб в банке лежал миллион долларов США
Миллион, миллион долларов США
Миллион, миллион и жизнь будет хороша
Миллион, миллион долларов США
Миллион, миллион и жизнь будет хороша
Миллион а может быть два,
Лучше три, четыре, пять, семь, шесть...
А кому не нужен он, а?
Да тому, у кого уже есть...
Миллиард, миллиард долларов США
Миллиард, миллиард и жизнь будет хороша
Миллиард, миллиард долларов США
Миллиард, миллиард и жизнь будет хороша
Миллион, миллион долларов США
Миллион, миллион и жизнь будет хороша
Миллион, миллион долларов США
Миллион, миллион и жизнь будет хороша
Это в общем я к чему, прочел статью о том как мужик из Колпино выиграл в "Гослото" 100 миллионов рублей. Вот прочел и подумал, деньжищи конечно огромные у пали на мужика, но я бы наверное не хотел бы что б так случилось. Хотя фиг знает.
четверг, 16 апреля 2009 г.
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Сообщения
вспомнилось произведение 2000 года...:
ОтветитьУдалить«Пьянка»
Побледневшие ноги обмякли
И обвисла вспотевшая грудь
Долбит в нос обалдевшая цапля
Мне сегодня живой не уснуть
Под глазами мертвецкие пятна
Ногти сломаны, видно дралась
Я к постели крадусь аккуратно
И с чего же я так нажралась?
К лбу прилипла прогорклая марля
А из ноздри торчит Иван-Чай
Я шепчу не без гордости: «Во бля…»
Началось-то вчера с «наливай…»
А чем навеяло? Я пишу о дядьке которому на голову свалился милион, а ты (Вы, вот не знаю к кому обращаюсь) про марлю, про Иван-Чай, про пьянку. Связь уловить не могу. Помоги!
ОтветитьУдалитьсогласен с преддущим анонимом...
ОтветитьУдалитья вот сьел грибоф и смотрю кавёр...
4ердак.)
связь: и то и другое - стих! чем не связь?
ОтветитьУдалитьво вторых - у всех своё счастье - у кого-то миллион, у кого-то стакан.
в третьих - просто хотела внести праздника в ваши заметки - не получилось...
Маша
Получилось, получилось.
ОтветитьУдалитьА чьё это произведение?
моё
ОтветитьУдалитьИсчё давай!
ОтветитьУдалитьесть головы в каторые ветер приходит умирать....
ОтветитьУдалитьмаё!) 4ердак.
вот навеяло: "Там, где умирает ветер"
ОтветитьУдалитьПриятная тишина обитала в голове. Глаза добродушно щурились, вглядываясь вдаль. Туда, где очертания домов размывались, сливаясь с небом. Небо. Сегодня оно было какое-то особенно синее. И ни одно облако не смело запятнать его. Только высоко-высоко сгорало жаркое солнце. Только ему одному позволено купаться в этой безупречной синеве.
Наверное именно так сходят с ума. Наверное я мог бы написать пособие для психов-чайников.
В голове возникали абстрактные образы. Хотя даже образами это назвать было сложно. Будто кто-то бегло писал сумбурные строчки, а я урывками пытался читать их через плечо.
- “Интересно. Где умирает ветер?” – подумал я, разглядывая яркого змея, парившего на недосягаемой высоте. – “Он же всё время разный. Значит молодые ветра должны где-то рождаться, а старые – умирать”.
Где появляются на свет молодые ветра, меня почему-то интересовало мало. Подумаешь. Я тоже могу подуть – вот вам и ветер. А вот мистическая смерть ветров меня интриговала.
Ноги мои беззаботно болтались в воздухе, а под ними осыпались на землю прозрачные метры. Порой мне приходилось делать над собой усилие, чтобы не качнуться вперёд. Качнуться и нырнуть в прохладный воздух. И полететь. Расправить крылья и полететь.
К сожалению крыльев у меня не было.
Эх...если бы у меня были крылья. Ведь я же просил их оставить. Просил оставить мне крылья...
...Меня предали мои родные, мои друзья. Даже моя любимая не помогла мне.
Она молчала, и слёзы дрожали в её бездонных глазах. А когда она сомкнула свои бесконечные ресницы, по щекам побежали наперегонки два ручейка её страданий...
...Меня окружили голые стены. Глупые стены. Я просил их разрешить мне летать - меня никто не слышал. На спине остались два уродливых шрама. Злость и равнодушие затекали под дверь, и мне приходилось залезать на кровать, чтобы не испачкаться...
...А сегодня утром я проснулся на этой крыше. Я сидел на краю и вспоминал её глаза. Глаза, которые подарили мне крылья. Я хотел снова раствориться в них, чтобы они утолили мою жажду. Уняли мою боль. Одно движение...
...И пока я буду падать, у меня вырастут новые крылья. И я смогу улететь туда, где людям не отрезают мечты. И когда-нибудь я обязательно найду это место и побываю там, где умирает ветер.
Вильям Заболотный